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尤其是春天。”
“我妻子患甲狀腺腫大，為了讓她能到那個天堂去療養，兩年多來我一直在交款，到如今還是煙波渺渺無訊息，”短篇小說家葉羅尼姆·波普里欣惡狠狠地訴苦道。
“這得看誰的運氣好，”批評家阿巴布科夫在窗臺上甕聲甕氣地說。
航海長喬治的小眼睛裡閃出喜悅的火花，她儘量使她的女低音顯得柔和些：
“同志們，不要忌妒別人。別墅總共才二十二幢，正在施工的不過七幢，而我們莫作協的會員就有三千之眾。”
“三千一百一十一人，”有人從角落裡插話。
“所以嘛，”航海長接著說，“有什麼辦法呢？自然是我們當中最有才華的人才能得到別墅……”
“給那些干將們！”劇作家格盧哈列夫單刀直入參加戰鬥。
別斯庫德尼科夫假裝打個哈欠，走出了房間。
“在佩列雷吉諾一個人住五間房！”格盧哈列夫衝著他背後說。
“拉夫羅維奇一個人住六間呢，”傑尼斯金嚷了起來，“連飯廳都包上了橡木板！”
“喂，現在的問題不在這兒，”阿巴布科夫又嗡嗡地說，“現在的問題是已經十一點半了。”
房間裡頓時喧聲四起，就像在醞釀一場暴動。有人連忙向可恨的佩列雷吉諾打電話，不料弄錯了別墅號碼，接著又打給拉夫羅維奇，回答是拉夫羅維奇到河邊去了，大夥一聽就亂了營，於是想都沒想，又給美文學委員會的九三〇號分機掛了電話，不用說，那兒根本就沒人接。
“他應該打電話回來的！”傑尼斯金、格盧哈列夫和克萬特一齊嚷了起來。
唉，嚷也無濟於事了：米哈伊爾·亞歷山德羅維奇不可能往任何地方打電話了。這時在離格里鮑耶陀夫很遠很遠的地方，在一個亮著千瓦燈泡的寬敞大廳裡，曾經名之曰米哈伊爾·亞歷山德羅維奇的幾件物事擺放在三張包了鋅皮的桌子上。
第一張桌子上放著一具裸露的軀體，血跡
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